Monólogo de uma maquina...

Aqui estão os olhos mecânicos

Que outrora choravam

Agora são apenas fibras óticas

De reconhecimento termal

Calculam o tempo, a velocidade, o espaço

E as cores, sem nenhum lado animal.

Aqui estão os mesmos braços

Que antes fortes, torturavam-se no arado,

Agora mediante ao vapor são impulsionados

E a bateria ainda sente por breves instantes

O passado do coração agora ausente

E no encargo da fabricação contínua

Não mais fraquejam as pernas antes tremulas

O aço frio é firme rente ao chão

Sim, por volta e meia sinto espasmos,

Mas, não mais de inquietude,

E sim falta de óleo que lubrifica minhas juntas

 O alimento que era da água ao trigo

Não mais sacia minha vontade

Porém agora de tal forma me é importante

O novo alimento que a mim serve como água

O seu nome? Que muitos buscaram, liberdade.

Aqui onde está a cabeça que outrora impetuosa;

Agora transpira cilício e programação

Já foi muito boa com rimas e poesias

Tanto quanto hoje é boa em cálculos, sem numa autonomia,

Sim, aqui estão os calejados frutos do homem,

Que desejava desde o inicio padecer em harmonia

Com o seu criador, Agora deixou sua cria,

Que como ele nunca irá se tornar tal qual deseja ser

Posto que jamais nessas minhas veias correrá sangue

Como nas dos homens que a mim criaram

Assim como em seus cérebros humanos jamais

Tornou-se claro o pensamento do seu criador

Sim, aqui está o peito que não arfa,

Que jamais para, jamais cansa,

E o corpo que jamais sente o prazer da dança

Fruto imperfeito de sua arvore matriz, a criação,

Meu corpo indiferente ao tempo, jamais transparece a idade,

Que alias não é contado em anos, nem tão pouco possui infância velhice,

Não tem parabéns, nem ao menos comemorasse o aniversario nem mocidade,

Depende simplesmente de uma única contagem

Que assim por cálculos os criadores chamaram-na quilometragem

Aqui está a obra, agora sem mestre, sem artista, sem artesão,

Que já conhece muito pra saber que não deve dar opiniões sobre o que não conhece

Pois simplesmente nada conhece

Faço sim meu trabalho incansavelmente

Todavia, jamais me dei o trabalho de indagar-me quem me deu o trabalho,

Quem se deu o trabalho de dar-me a vida

Está mesma vida que por um motivo mecânico ou outro

Torna-se fim, pra  mim distante e passageira.

E da bela obra imponente gerada do aço e do nada, restos impotentes aglomeram-se em entulhos.

O que restará de mim a não serem em suma sucata e bateria usada?

                                                                                                         POR: Mailson Constantino Dos Santos